Klar, Zweiwortbuchtitel gab es schon immer. Die beliebte Artikel+Substantiv-Variante kommt immer wieder gut an:

Der Prozess, Die Räuber, Das Nibelungenlied
Der Steppenwolf, Die Blechtrommel, Das Geisterhaus
Der Fremde, Die Physiker, Das Parfum

Kurz und knapp wird wohl nie altmodisch.
Aber wo sind die schönen, fantasievollen Titel geblieben? Warum findet man sie nur noch im Sachbuchbereich? „Die Leber wächst mit ihren Aufgaben” oder „Wer bin ich und wenn ja wie viele” … Das ist reinste Poesie - im Vergleich mit den immer beliebter werdenden, auf Zweiworttitel eingedampften Wortneuschöpfungen:

Der Pferdeflüsterer, Die Muschelsucher, Das Luftkind
Der Orchideenpalast, Die Wanderhure, Das Kartengeheimnis
Der Gottesschrein, Die Vogelmacherin, Das Hexenbrett

Wie würde „Schnee, der auf die Zedern fällt” wohl heute heißen? Etwa „Die Nadelbaumflocke”? Könnte man „Ansichten eines Clowns” als „Der Philosophenharlekin” besser verkaufen? Und was würde aus „Die Entdeckung der Langsamkeit” als Neuerscheinung im 21. Jahrhundert - vielleicht „Das Trödelmonster”?

Hier meine Liste der zehn poetischsten Buchtitel:
♦ Die unerträgliche Leichtigkeit des Seins
♦ Im Westen nichts Neues
♦ Auf der Suche nach der verlorenen Zeit
♦ Mein Name sei Gantenbein
♦ Wem die Stunde schlägt
♦ Jenseits von Eden
♦ So weit die Füße tragen
♦ Hundert Jahre Einsamkeit
♦ Chronik eines angekündigten Todes
♦ Die verlorene Ehre der Katharina Blum

Die abstruseste Umtextung in einen Zweiworttitel wird mit dem Silbernen Eselsohr belohnt

… schreibt Robert Harris in »Ghost« und erklärt auch gleich, was er damit meint: »Was diese schlechten Bücher gemein haben - egal, ob Romane oder Memoiren -, ist Folgendes: Sie klingen nicht wahr.«

»Ghost« ist kein Buch über Geister, sondern über Ghostwriter - und die Gefahr, in die man sich begibt, wenn man die Autobiografie eines korrupten Machtpolitikers ghostet. Bisweilen bissig und eindeutig lustiger, als der Titel verspricht. Kurz gesagt: Mein heutiger Lesetipp, nicht nur für Ghoster …

 … hatte irgendwo gelesen, dass es im Land mehr Mobiltelefone als Menschen gab. Vor fünfzehn Jahren hatte es mehr Wölfe als Handys gegeben. So war es nun einmal, alles hatte seine Zeit.«
Håkan Nesser, Mensch ohne Hund

Fein beobachtet, Herr Nesser, und mit der gewohnten Portion Gesellschaftskritik formuliert, ohne die seit Maj Sjöwall und Per Wahlöö kein Schwedenkrimi auskommt.

Dieser hier kommt sogar - wie der Titel es verspricht - ganz ohne Hunde aus. Dafür bietet er reichlich depressive und neurotische Protagonisten beziehungsweise solche, die im Verlauf der Ereignisse depressiv und neurotisch werden oder solche, die durch depressive und neurotische Protagonisten üble Probleme kriegen. Zum Beispiel das Problem, ermordet und in Stücken tiefgefroren zu werden.

Obwohl man spätestens bei der Hälfte des Buches schon weiß, wer es war und warum, macht es Spaß, »Mensch ohne Hund« zu lesen. Und das liegt zum Großteil an Gunnar Barbarotti, der etwas mehr Lebensmut an den Tag legt als Kollege Wallander und immerhin ein Liebesleben vorzuweisen hat.

Und ein Handy. Wenn auch keinen Hund …

… wird erst durch das Hilfsverb „haben“ zum korrekten deutschen Satz, wenn auch zu keinem besonders schönen. Apropos Satz und apropos Salz und apropos schön: Darüber, dass 2007 ausgerechnet „Ilsebill salzte nach“ zum attraktivsten Romananfang gewählt wurde, bin ich bis heute noch nicht hinweg.

ILSEBILL SALZTE NACH! Also wirklich …

Interessant daran ist doch nur, dass sich diese Ilsebill offenbar von besserwisserischen Bedenkenträgern und Gesundheitsaposteln nicht ins Bockshorn jagen lässt. Nein, es kümmert sie nicht im geringsten, dass zu viel Salz ihrem leiblichen Wohlbefinden abträglich sein könnte.

Abgesehen davon halte ich ich persönlich diesen Satz für nicht weiter erwähnenswert. Er macht mich nicht einmal neugierig auf den Rest des Romans.

Wobei ich zugeben muss, weder diesen Rest - nämlich den „Butt“ - noch sonst etwas von Grass gelesen zu haben. Besser gesagt: zuende gelesen.

Immerhin angelesen habe ich dereinst die „Blechtrommel“. Anfangs war ich schlichtweg be-geis-tert! Von Stil, Wortgewalt, Erzählkunst. Der Nobelpreiskommission muss es ähnlich ergangen sein wir mir - bis ziemlich genau Seite 100. Danach war ich nicht mehr beeindruckt, sondern genervt. Von Stil, Wortgewalt, Erzählkunst …

Dann kam die Erlösung: Fehldruck. Die Seiten 100 bis 120 gab es doppelt, 120 bis 140 fehlten dagegen. Ich seufzte dankbar auf und warf das Buch weg. Es zu reklamieren und mir in der Buchhandlung ein einwandfreies Exemplar zu besorgen, erwog ich nicht mal. Ein Geschenk des Himmels muss man auch annehmen können.

So viel zu Grass, zurück zum schönsten ersten Satz.

Genau genommen ein recht unsinniger Wettbewerb, aber im Grunde habe ich eine Schwäche für Unsinn. Ebenso wie für das Motto „Meckern darf nur, wer‘s besser macht!“ In diesem Fall: besser als jene Juroren, zu denen neben Elke Heidenreich auch Leute gehörten, die so berühmt sind, dass ich ihre Namen noch nie zuvor gehört habe.

Kein Problem, diese Kommission zu überbieten - denn jedes zufällig aus dem Regal gegriffene Buch fängt schöner an als der „Butt“. Selbst mein ungeschriebener, dessen erster Satz schon feststeht, den ich aber aus urheberrechtlichen Gründen noch niemandem verrate (nur so viel: Das Wort „nackt“ kommt darin vor).

Beispiele gefällig? Aber gerne:

„Blut! Daran gab’s keinen Zweifel!“

(Astrid Lindgren, „Kalle Blomquist Meisterdetektiv“)

„Sogar der Apfel wird im Wasser leichter.“

(Regina Rusch, „Die paar Kröten“)

„Weit draußen in den unerforschten Einöden eines total aus der Mode gekommenen Ausläufers des westlichen Spiralarms der Galaxis leuchtet unbeachtet eine kleine gelbe Sonne.“

(Douglas Adams, „Per Anhalter durch die Galaxis“)

„Dies ist ein Buch über das Ende der Welt und als solches handelt es von Diätkochbüchern und Lebenshilfe-Gurus, von Strafgefangenen, die durch Abwasserschächte kriechen, und überarbeiteten Verlagslektoren, vom wirtschaftlichen Zusammenbruch der Vereinigten Staaten und dem verbreiteten Anbau von Alfalfa-Sprossen.“

(Will Ferguson, „Glück“)

„Und dieser Peter Landwei – das war ich.“

(Martin Suter, „Lila, Lila“)

„Ich gebe dieses Buch hin für das, was es wert ist.“

(André Gide, „Der Immoralist“)

„Als Pearl Tull im Sterben lag, kam ihr ein komischer Gedanke.“

(Anne Tyler, „Dinner im Heimweh-Restaurant“)

Weitere Alternativvorschläge? Werden gerne entgegengenommen. Ich bin gespannt.